c’était il y a huit ans – nous en avions alors sept – et
ma meilleure amie, Jamie, m’avait offert un kaléidoscope.
Ça peut paraître nul, mais j’adorais ce truc. Jamie aussi.
Elle me le piquait tout le temps, jusqu’à ce que je lui en
offre un. On restait allongées dans mon jardin à l’arrière de
la maison, à regarder le ciel à travers nos tubes respectifs :
les fragments de verres colorés qui tournent sans arrêt ; les
cristaux de nuages blancs éparpillés ; les morceaux de ciel
bleu réfractés.
Une expérience psychédélique, dans le genre peace and
love, mais sans substance illicite.
Voilà. Ma vie tout entière est comme ça maintenant,
un tourbillon psychédélique, sans drogue – sauf si on
considère que le Prozac en est une.
Oh, et P.S. Jamie n’est plus là. Elle est morte en mars.
Depuis, c’est comme si je vivais dans un immense kaléidoscope
: une force invisible fait tourner le monde, le sol
vacille sous mes pieds et les milliers de morceaux éparpillés
de mes journées se bousculent pour former sans cesse de
nouvelles images, triangulaires et vitreuses.