(...) il expira longuement l’oxygène qu’il avait retenu dans ses poumons durant cette longue minute, abaissa l’arme et la rangea sous son manteau. Le flingue disparut ainsi en un tournemain, comme s’il n’était jamais apparu, et le type en vint à se demander s’il n’avait pas rêvé, s’il n’avait pas fini par s’endormir au volant de son camion, engourdi par l’épuisement de cette saison aux nuits si noires et si étirées – le destin des camionneurs exténués –, si le camion n’avait pas été accidenté et si lui-même n’était pas en train d’imaginer tout ce délire à l’occasion d’un séjour dans la région du coma. Suis-je déjà mort ? Il se passa une main sur le caillou pour y
chercher la trace de quelque traumatisme crânien, mais ne rencontra qu’une casquette bien enfoncée sans aucune trace d’humidité sanglante. Tout ceci semblait tellement irréel. L’enfant lui-même, son allure, son comportement, sa façon de parler, semblaient en marge de la réalité.
Puis l’enfant se blottit contre la portière, ferma les yeux et
s’endormit.