C’est jeudi. Ils sont assis à table, tous les quatre. Les parents d’un côté, coude à coude, et les enfants de l’autre. Un garçon et une fille. Toujours à la même place. La fille, qui est la plus âgée, est en face de son père. Le mari demande à sa femme si elle ne veut pas reculer un peu parce qu’il se sent à l’étroit. Elle s’excuse en disant qu’elle ne s’est pas rendu compte et déplace légèrement sa chaise vers la droite. Il la remercie d’un sourire. Il lui sert du vin, mais elle préfère attendre, boire d’abord de l’eau. Alors, il remplit d’eau claire son propre verre et le lui tend. Ce soir, il y a de la soupe aux épinards avec des croûtons. Il adore les croûtons. Elle non. Elle dit que c’est trop gras. Tu sais, je ne digère pas bien ça, surtout le soir. Il n’aime pas trop qu’elle parle de digestion au moment précis où il porte sa cuiller à la bouche, mais il n’en laisse rien paraître. Les enfants ont toujours aimé les croûtons dans la soupe aux épinards ou même avec ceux qui accompagnaient leur côtelette. C’est un subterfuge que leur père a trouvé il y a longtemps pour leur en faire manger. La mère a expliqué cent fois que c’est « bon pour la santé », que ça contient du fer, mais ils la regardaient en silence, sans se prononcer sur leur envie du moment ou bien ils demandaient « c’est obligé ? ».