Derrière eux, le ciment du mur s’effrite et leurs mains enserrent leurs hanches. Ils portent des chaussures plombées et des blousons de cuir sur lesquels s’inclinent les derniers rayons du soleil. Jason allume une cigarette, les autres l’imitent. Ce qui les maintient, c’est aussi ce qui les irrite, cette proximité entre eux. C’est cela qu’ils prônent, le clan, et c’est cela qu’ils veulent éradiquer. Ils détestent les hommes qui se touchent, les gladiateurs qui se rapprochent, les messages équivoques. Ils ont la clarté comme étendard. Et s’ils se fréquentent, c’est seulement pour préparer la fête ou tuer le temps. Rien de plus. Il ne faudrait pas s’imaginer autre chose.