27 octobre 1943 Quelque part dans le nord de l’Allemagne... Nous avons reçu notre morceau de pain, il y a déjà longtemps. Il est toujours dans ma poche, dur comme un caillou, comme ces cailloux amoncelés là-bas, que je charge dans la brouette et que je transporte ici. Des brouettes de cailloux, des amoncellements de morceaux de pain durs. Il faisait encore nuit quand on me mit en main ce quignon. Il fait encore nuit maintenant. Le jour ne s’est pas levé. Le ciel est gris sombre et des écharpes de brouillard entourent le camp, lui donnant un aspect irréel. Quelques fantômes errent, çà et là. Des prisonniers ? Des gardiens ? Quelle différence ? J’ai du mal à pousser cette brouette trop lourdement chargée. Parfois, la roue cogne, se bloque et alors, elle verse. Tous ces cailloux se répandent sur le sol humide, froid. Un cri que je n’entends plus m’ordonne sans doute de ramasser au plus vite, encore plus vite, de remettre la brouette en route et, toujours plus vite, d’aller la décharger là où il convient de le faire. Ce cri, cet ordre et ces insultes ne sont pas nécessaires pourtant. Je le sais bien, que ces cailloux doivent arriver à destination dans les meilleurs délais, je le sais que je suis un fainéant et que je dois m’améliorer.