[...] En Egypte, souviens-toi, rien ne meurt, tout voyage. Les corps survivent aux âmes, embaumés. S´ils tiennent du rite ces rendez-vous macabres où tu perds pieds, tu n´en a jamais fait l´exégèse. Tu es religieux. Tu crois sans comprendre. Combien de fois après avoir éteint la lampe de chevet, tu m´as dit bonne nuit. Un câlin dans les cheveux, fatigué. Et toutes ces fois, tu avais un mal fou à t´endormir. A te tourner, à te retourner, en chien de fusil, sur le ventre ou sur le dos, à te relever. Et tous ces verres d´eau inventés. Il t´aurait suffit de me prendre. De t´engouffrer dans la spirale de mon sexe, de jouir pour renaître, apaisé. Mais renaître... Tu n´as jamais osé.